Discurso

por Vicente Hidobro, de su obra de teatro “En la luna” 1934.

Recopilado en el excelente disco-libro “Esto no es Vanguardia” de Jesús Ge

2013-07-24 21.10.00

Señores y conciudadanos
La Patria en solemifados momentos me elijusna para directar sus destídalos y salvantiscar sus princimientos y leguicipios sacropanzos.
No me ofuspantan los bochingarios que parlatrigan y especusafian con el hambrurio de los hambrípedos.
No me ofuspantan los revoltarios, los infiternos descontifechos que amotibomban al poputracio.
No me ofuspantan los sesandignos, los miserpientos, los complotudios.
La patria me clamacita y yo acucorro a su servitidio cual bien patrófago porque la patria es el prinmístino sentimestable de un coramento bien nastingado.

Si los dineoros de la Naciatra se perdisquean, no os inquiurbéis.
Ellos estaranguros en mis bolsefos. No os inquiurbéis por tan ponsoca.
Risodantamos! Carcajadamos de los ambrífogos!
No manifustran escopitrallas. Las armifuegas están guarditas en mis casuertas.
Risodantemos, amiguiñores, de los inocingenuos y visiocardios profetistófalos de una imgualticia imposibrante.
Marchifundiemos resultigrados al solipondio que es sacrifento para el patrímano por nuestra patria, por su estuandilla glorifaciente.
No temiscuad, amiguiñores, los legideales de nuestra patria son sacropanzos. Os lo promturo.
Este caotitorio del momestante como intelento con mi solsofa muy prontigüedo domifarré.

La clase media arderá

 
La clase media enciende el televisor
y los ricos se frotan las manos.
 
Un viejo cierra la puerta de su casa para dejarse morir
y los ricos se frotan las manos.
 
Un hombre entra en la consulta del psicólogo
y los ricos se frotan las manos.
 
Una mujer busca en el cajón sus ansiolíticos
y los ricos se frotan las manos.
 
Una chica solicita en la biblioteca libros de autoayuda
y los ricos se frotan las manos.
 
El paro, la angustia y la hipoteca
son violencia cotidiana, doméstica,
y los ricos se frotan las manos.
 
Los políticos y los sindicaleros hablan de diálogo social
y los ricos se frotan las manos.
 
La selección mete un gol, dos, tres,
y los ricos se frotan las manos.
 
Las calles, las barriadas obreras, los coches
se llenan de banderas españolas,
y los ricos se frotan las manos.
 
 
II
 
Los ricos se frotan las manos
y de ellas sale el despido arbitrario, barato,
subvencionado,
salen millones de parados,
recortes de salarios,
congelación de pensiones,
expansión de ETT’s,
bancarización de las cajas,
privatización de correos y loterías,
cobro por consulta médica.
 
Los ricos se frotan las manos
y de ellas sale el miedo, la indefensión, la conformidad,
la calma, la abulia, la mansedumbre,
 
el silencio
 
solo roto por el grito de gol.
 
 
III
 
Gol tras gol
 
hasta que las calles, las barriadas obreras, los coches
se llenan de banderas con un mismo lema
 
I LOVE CAPITALISMO
 
porque nadie quiere vivir fuera de lo obvio,
de lo real, del sentido común,
 
porque todos queremos ser apacibles burgueses,
esclavos de la hipoteca
abonados a la religión del individualismo propietario,
 
porque nadie quiere ser otra cosa,
 
nadie quiere luchar consigo mismo
 
porque
el día que queramos luchar contra nosotros mismos,
 
ese día
la clase media
 
arderá.
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Toneladas de gracias al grupo Poetiks por hacerme temblar con este poema de Antonio Orihuela

Hijos de la época

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Somos hijos de nuestra época,
y nuestra época es política.
 
Todos tus, mis, nuestros, vuestros problemas diurnos, y los nocturnos,
son problemas políticos.
 
Quieras o no,
tus genes tienen un pasado político,
tu piel un matiz político
y tus ojos una visión política.
 
Cuanto dices produce una resonancia,
cuanto callas implica una elocuencia
inevitablemente política.
 
Incluso al caminar por bosques y praderas
das pasos políticos
en terreno político.
 
Los poemas apolíticos son también políticos,
y en lo alto resplandece la luna,
un cuerpo ya no lunar.
 
Ser o no ser, ésta es la cuestión.
¿Qué cuestión?, adivina corazón:
una cuestión política.
 
Adquirir significado político
ni siquiera requiere ser humano.
Basta ser petróleo,
pienso compuesto o materia reciclada.
 
O la mesa de debates
de diseño durante meses discutido:
¿redonda?, ¿cuadrada?, ¿qué mesa es mejor
para deliberar acerca de la vida y de la muerte?
 
Mientras, perecía gente, morían animales,
ardían casas,
y los campos se quedaban yermos
como en épocas remotas
y menos políticas.
 
 
Giza
 
 

Wyslawa Szymborska, en Mil años de poesía europea, Backlist, Barcelona, 2009. p 1165.

Traducción de Ana María Moix y Jerzy Wojciech Slawomirski

Gracias CarneCruda2.0 por descubrirme esta maravilla